Mónica Varea Maldonado

El libro no tenía las primeras ni las últimas páginas, pero tenía una ardilla que me hacía llorar. Cuando los animales del bosque le preguntaban: “—¿Cómo te llamas?”, ella respondía: “—Pobrecita yo”. No sé cómo cayó en mis manos, no sé cómo terminaba ni por qué estaba triste esa ardilla,

Vivo un encierro pandémico voluntario. Me gustan la soledad y el encierro. Veo la ciudad desde una ventana que da al Pichincha. Fuera una vista perfecta a no ser por dos edificios desproporcionados, retorcidos y horrendos. Veo el monte bordado en la luz celeste del amanecer quiteño. Veo el monte

Los veranos de mi infancia se distinguían por el color del sol, el olor del viento y el placer de las cometas. Al crecer, mis sentidos se fueron difuminando hasta quedar en el color, el olor y el sonido rosado de los arupos. Los veranos dejaron de ser veranos cuando

Me encantaba entrar al colegio. La ilusion del uniforme nuevo, el carriel nuevo, los cuadernos recién forrados y membretados; las reglas, borradores, pinturas impacientes por ser sacadas, afiladas, utilizadas… Me encantaba entrar al colegio. Los preparativos eran como una ilusión nueva que se repetía cada año: como una corazonada alegre

Temprano madrugó la madrugada del 1 de agosto. El frío del invierno sureño nos pegó a muchos como una tristeza de esas que tienden a durar. No sé dónde conocí a Daniel Divinsky. Él decía que fue en México, en la FIL Guadalajara; yo decía que no, que fue en

Llegamos a vivir en Quito a finales de julio de 1966. Papá y mamá habían alquilado una casa cerca del final del pavimento en la avenida 6 de Diciembre, que seguía hacia el norte, pero convertida en lo que pensábamos que era “un miserable caminito de piedra”. Hoy lo añoramos